Время от времени чувствую себя взлетно-посадочной полосой.
Приходит человек, тяжело оседает где-то рядом. Пфф… останавливается. Кажется – все. Не боец.
Бензин на нуле, там-сям поломался, стюардессы мечтают о пенсии, первый пилот – о психиатре.
Один через час-другой, заправившись и отдышавшись, взлетает. Подпрыгивает, дребезжит, но от земли отрывается. Летит.
Другой остается всерьез и надолго. Подпугивая себя и меня масштабом неисправностей, норовя распустить на фиг экипаж. Но проходит время – начинает шевелиться, разминать шасси, куда-то едет. Быстрее, еще быстрее. Гул турбин. Летит над землей, выше, выше. Разворачивается – и уже видна только точка в небе. Скоро не будет видно и ее.
Когда-то я любила попричитать: отчего же я не летаю так, как Боинг? Ладно, не Боинг, хоть как кукурузник!
Прошло. А потом вдруг стало понятно: мне нравится такая вот жизнь – жизнь взлетно-посадочной полосы. Оказывается, бывает и так.